Dame Papillotte sur sa feuille penchée
Pensait à l'hiver approchant
Elle avait tant à partager
Mais ne trouvait où le loger
Qui est elle ?
Dorée dans son papier elle se préparait à vous régaler
Une douceur d'automne comme un beau présage
par un ciel ombragé de nuages
voit son désespoir prendre de l'âge
En automne elle s'étonne
En hiver elle désespère
Au printemps elle attend
De l'été sa clarté
Fille de novembre attends son homme
Son père ne se nomme pas Tom
encore moins Charles lui c'est Elie
Il a commencé dans la couture
Non Tom n'est pas son frère
Je crains que vous n'en ayez que faire...
Pourtant Oui mon père s'appelle Elie
Descendant d'un certain prophète
là je cours à ma perte
si de fil je ne retrouve la lie
Elle est sucrée et doucement chocolatée
Elle attend l'été
Aux premiers jours de décembre
Cloîtrée elle est dans sa chambre
Aux premiers jours de mars
Ses idées sont éparses
Juillet elle l'attendait
fille lui sera annoncée
son prénom il faudra prononcé
joyeusement courageusement elle est enfin née
Du temps qui suivit
nulle naissance ne pris vit
Et pourtant de saison en saison
L'espoir a nourit ses moissons
Aujourd'hui à l'autome de sa vie
Elle s'enfuit
Demain ne viendra pas
elle s'en écarte à petits pas
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J'écris en vain en vrac, des avis, des pensées...
